SETTEMBRE IN POESIA E... NON SOLO... Stavolta il tema delle poesie domenicali è... il mese che stiamo vivendo... il mese della vendemmia... dei funghi... della riapertura delle scuole.. etc... etc... ma ahimé anche il mese in cui è avvenuta una tragedia che ha sconvolto l'intera umanità... Settembre in senso figurato è il mese ponte tra l'estate... e l'autunno... Amo Settembre sia per i suoi coloridavvero unici soft e avvolgenti... e per la sua aria dolce e malinconica ma tanto romantica... e per questo indubbio fascino molti poeti l'hanno cantato... DUE MESI SETTEMBRE Joseph Rudyard Kipling All'alba un mormorio corse tra gli alberi, una lieve increspatura nella cisterna, e nell'aria un presagio di prossima frescura - ovunque una voce profetica nella brezza. Balzò il sole e indorò tutta quella polvere, e lottò per disseccare ancor più l'oziosa terra, impotente come un re invecchiato che guerreggia per un impero che gli si sgretola in mano. L'un dopo l'altro caddero i petali del loto, sotto l'assalto dell'anno ribelle, ammutinato contro un cielo iracondo; e, lontano, bisbigliò l'inverno; "E' bene che muoia la rovente estate. L'ausilio e' vicino, giacché quando l'umano bisogno più stringe, io arrivo." SETTEMBRE Vittorio Sereni Già l'olea fragrante nei giardini d'amarezza ci punge: il lago un poco si ritira da noi, scopre una spiaggia d'aride cose, di remi infranti, di reti strappate. E il vento che illumina le vigne già volge ai giorni fermi queste plaghe da una dubbiosa brulicante estate. Nella morte già certa cammineremo con più coraggio, andremo a lento guado coi cani nell'onda che rotola minuta. September by Jeffrey Bedrick | ARIETTA SETTEMBRINA Alfonso Gatto Ritornerà sul mare la dolcezza dei venti a schiuder le acque chiare nel verde delle correnti. Al porto sul veliero di carrube l' estate imbruna, resta nero il cane delle sassate. S' addorme la campagna di limoni e d' arena nel canto che si lagna monotono di pena. Così prossima al mondo dei gracili segni, tu riposi nel fondo della dolcezza che spegni. SETTEMBRE Hermann Hesse
Triste il giardino: fresca scende ai fiori la pioggia... silenziosa trema l'estate, declinando alla sua fine. Gocciano foglie d'oro giù dalla grande acacia... Ride attonita e smorta Pestate dentro il suo morente sogno; s'attarda tra le rose, pensando alla sua pace; lentamente socchiude i grandi occhi pesanti di stanchezza. Che settembre sia felice per tutti noi... VISITA SE TI VA IL MIO BLOGGHINO... |